Esboços, arabescos e pedaços

Monomania (passatempotanto)

2011-12-30T08:17:00.001-08:00

o encanto é ser numeroso
te contar ir e vir de pensamento a passeio, primeiro
que anseio prático de muito ser pouco e
memória ser mobília o
sonho ser tanto quanto
desfizer a pedra em praia a onda
que é vai-e-vem o quantas vezes você for;
entenda

o assunto é ser sucinto
te confundir recinto o teto o tato
que receio é labirinto e mapa
e a razão é quem jura pela régua
que o contato é
uma forma de aproximação

o tempo é estar de volta
te insistir no ponteiro
é estar mais que por inteiro
apaixonado pela hora
consecutivamente demora
dançar-se com o relógio
relento relâmpago breu

o par é estar de pé
sou eu te empunhando como travesseiro
madrugadas a fio o desafio
é meu de fazer chover se fazer esquecer
que seja que fui quem é
já sou o mesmo que
recomeçou

2011-10-25T21:10:00.001-07:00

Quando eu abrir os olhos
e tiver que enfrentar certezas,
quando eu tiver rascunhado um labirinto ao teu redor,
será que eu terei destreza
pra te encontrar de novo?

Quando eu te encontrar de novo,
será que eu estarei por perto?
Será que o tempo terá me dado por certo
a saudade,
será tarde ou demais
ou será luz porque é dia
ou porque são dias atrás?

Pas de deux

2011-10-23T13:12:00.001-07:00

I.

Promessa:
escolha as piores palavras com cautela,
diga pra ela
que é pra provar que,
mesmo que você não consiga,
melhores não há.

Primeiro passo:
vista sua melhor roupa,
porque ocasião é tudo,
e tenha o rosto desnudo,
porque nada é o bastante.

Passo após passo:
amasse muitas folhas de almaço,
passe a alma a limpo,
rascunhe a geometria do recinto
que você pretende adentrar.

Descaso (e requinte):
faça o seguinte
- adoeça caso esteja atrasado,
endosse todo assunto
sobre o qual estiver mal-informado,
mas sempre, sempre esteja descalço no tapete.
E mais um lembrete:
a elegância é a maior virtude
dos desleixados.

Sugestão:
deixe claro o que lhe for caro,
anote o gabarito da sua vontade num bilhete.
Nunca é tarde demais
pra se ser mal-interpretado.

II.

Da capo:
seja breve,
não se esqueça
mesmo que não pareça,
o esquecimento
é a sempre melhor recordação.

Recomendação e rodeio:
tire seu melhor retrato,
raspe seu último prato
e desconfie de quem te disse
que você fica melhor de perfil.

Dispense o terno e a gravata,
não esteja formal demais,
e mesmo que você tenha sido o primeiro a sair,
peça que o deixem em paz.

2011-10-23T12:55:00.000-07:00

Não me pergunte o porquê da saudade
ou a medida da ausência,

vamos nos banhar de segredos e
desaparecer na neblina,
contornar a chuva
pelos dias de sol.

Não me pergunte pra onde estamos indo,
vamos dividir o guarda-chuva,
vamos colorir o teto com as nossas constelações favoritas,
eu posso desenhar o mundo no chão se estivermos no deserto
e te cobrir nas noites de inverno.

Na falta de sorte
eu
posso ser um dado viciado.

Medo íntimo ou estampa para os lençóis

2011-10-04T22:36:00.000-07:00

Tenho levado a memória a tira-colo
o tempo feito malha pra vestir
e o tanto que se falha pra passar
o tempo.
O sonho tem levado toda a glória de mentir, as
minhas ilusões têm os dias contados,
os meus dentes já estão cerrados esperando pra sorrir,
mas o sorriso talvez não seja resultado esperado.

Eu tenho reencenado uma eterna vitória ao despertar,
trocado de papel umas tantas vezes,
trocado o ator a cada alguns meses eu tenho
sido confundido pelo travesseiro.

A musculatura tem me roubado o mérito das intenções,
mas as palavras me vão redimir o desejo
de ser só quem se olha no espelho,
nem menos,
nem mesmo.

textura #1

2011-09-08T21:42:00.000-07:00

pode ser que seu nome se confunda com seu perfume
na minha memória, pode ser só haja seu perfume,
que seu nome se confunda com a minha memória, e que
as palavras assumam a feição do seu rosto,
e que eu seja capaz de soletrar seus olhos
e ter-me esquecido da cor deles.
pode ser
que
o tempo tenha escurecido a iluminação da sala,
que a decoração se torne inadvertidamente mais austera
e nossas sombras tenham tido tempo de sobra pra descansar
- o tempo, diga-se de passagem, é uma exigência da música.

o relógio pode ser que tenha sido omitido de forma premeditada,
o celular desligado ou sem bateria,
e o quadro da parede figurado pela cor da tua camisa,
e a cor da tua camisa trocada pela minha cor predileta,
a temperatura imperceptivelmente mais fria.
pode ser ainda que o homem não tivesse sido eu
que a mulher não tivesse sido você,
que a memória tenha sido roubada de um romance que não me lembro de ter lido,
que a memória seja de um poema que escrevi,
sobre uma memória que acreditei ter tido,
ou que a memória seja esse poema,
e ainda,
tenho certeza,
de como era seu perfume.

Sofá-cama

2011-07-31T17:40:00.001-07:00

Quando o poema estiver pronto,
eu certamente estarei cansado
depois de tê-lo batizado
com teu nome.

Você não terá saída:
estará perdida-
mente apaixonada por mim.
Os bons versos a terão deixado rendida,
os mais perversos, espero,
a terão deixado despida.

Quando a trama estiver pronta,
poderá também servir de cama
e permitirá que você recolha
declarações de amor do travesseiro.
A cor do lençol será também da sua escolha.

Ainda posso te garantir a melhor das despedidas,
eu deixo que você decida
quando o poema acabou.

Prêt-à-porter ou sentimento portátil

2011-06-16T13:10:00.000-07:00

Quando,
eu vejo que há um calo no fundo da memória
e aquilo certamente vai-e-volta e como o agora regurgitando passado

há muitas boas razões pra intuir teu retrato na disposição de cores de um qualquer pôr-de-sol e/ou prever-te futuro em qualquer palma-de-mão.
E há ainda outras melhores do que razões pra se discordar de e tudo
menos do que razões pra se entregar a

E porque o tempo tem se perfilado diante da tua presença e
porque nos meus sonhos o vulto com quem me esbarrarei sempre será o teu,

o poema que eu te escrevi nunca vai ser o poema que está escrito e
todas as minhas palavras pra ti
serão uma eterna alusão àquelas que guardei.

Que eu te amo por a+b

2011-05-25T08:27:00.000-07:00

Olha aqui,
eu vou reformular esse poema,
todos.
E este teria que ser o último,
ou eu teria que estar mentindo,
pela primeira vez.

é simples, sabe,
eu te amo no poema,
que é amar por definição,
ainda que seja possibilidade do papel passar de mão,
ainda que seja possibilidade do poeta mudar de pessoa,
ainda que seja possibilidade do poema trocar de poeta,
mas o poema é ele-mesmo,
e esse aqui,
são todos.

O que importa é que eu possa ter sido o poeta e você possa ter sido a amada,
e que esse poema tenha sido tomado emprestado agora
de todos os que podem ser.

vou contar até 3

2011-02-25T16:18:00.000-08:00

a noite claro caro quase escuro como encaro meu rosto entreposto atraso e azo de esquecer
o tempo me saliva na boca,
o deserto me sopra nos sonhos,
a alma me coça nos olhos
o tempo-cócega é imaginar uma ampulheta como jacuzzi

Quaresma ou quase

2011-02-25T16:10:00.000-08:00

É na tua ausência de silhueta que teu semblante é todo,
certeza espalhada orvalho,
voz difusa de vez eterna.

É no jejum voluntário que me tateias por dentro,
no toque-de-recolher do espelho que és imagem,
na miragem que és acalanto,
e no abraço que és paisagem.

É no teu limite que recomeças,
nos teus elos que te partes,
e entre as tuas partes que és termo.

Decifra-nos ou já fomos decifrados

2010-12-14T20:42:00.001-08:00

Embora eu tenha um olho e duas almas,
um temperamento volúvel e um pouco de calma,
minha mão me prova pouco longevo.
Devo, acrescentar, pois
décimos em décadas,
decréscimos pra depois
em versos por vírgulas que valha você,
se sabe quem.
Não é.

Volta e meia (meia volta)

2010-12-04T21:36:00.001-08:00

De quando em quando,
ando meio-termo e mesmo,
assim,
em cima da hora,
a memória me trama tempo todo
tédio
e passado.

De vez em vando,
vai ver que tanto voz
ou eco,
temporal e atraso,
no nosso caso,
são um só.

De sorte em sobra,
sabe,
sou um nó,
no teu pente.

O pôde-ser ou quase-nada

2010-09-15T14:25:00.000-07:00

A diferença faz que tanto nada nem que por pouco seja muito mal de ser de sobra
E estando sóbrio, o todo é tudo a mesma coisa adormecida sobre si que se é
Arregalado consciência pelos poros e engolido saliva pela vontade
É que se está disposto a soluçar a eternidade para fora parece, ao que
Ponto-o-pode-ser-fim, é talvez terá.

Se o mundo, que é sonho por extenso, degrau após daonde veio e sobre
Sei daonde vim de volta e meia me indagar da saída-lá-se-sabe
Quando quaisquisermos começo - o quer dizer algum lugar
Pra onde ir de novo?

E que contar tudo é uma predisposição a perder a conta, vista de
Quando de vez a mão vazia logo o logo a ser perder quem é se
Soar é ser do que mais sabiamente acorde, estar de acordo
De que o infinito é a música dos algarismos.

Nós, que, o nada é a silhueta dos abismos, o laço-quase
É partir-se o pôde debruçarmos adensando a janela
O corpo-fora dela, a alma saboreando a vertigem
No gosto figurado do chão pelo sim.

E no comigo que não é o caso cabe deixar-só
- O singular em serpentina, o por, acaso, crase
Engasgada grito verbo-no-vadio vai que ver sabe quem
O sabe-tudo é certeza em desacordo com precisar-se se
Pra se deixar tudo lá é necessariamente nesta ordem,
Nenhuma.

Despida de vermelho

2010-08-30T21:02:00.001-07:00

Tudo significa no escuro
estar deitado,
ou pode ser que
o escuro dependa de você
estar deitada,
e pode ser que
isso signifique alguma coisa
alguma
se você estiver deitada
de vermelho.

Nada significa estar escuro no
vermelho
é um voto
que se despe
pra quebrar,
mas isso depende de você
estar deitada
de vermelho,
de há pouco
justo agora
basta
estar despida.

Já que o tato
é tanto fazer
ser eu
ou ser você,
afague a luz
e simplesmente se esqueça
de se estar deitada
de vermelho.

não necessariamente nesta ordem

2010-07-26T11:53:00.000-07:00

1.

a metáfora é uma predileção inconfessa do real
em se desfazer acontecer
- lenda-de-qualquer-lugar,
venda vazada pelo breu
tateado por dentro pelos olhos.

2.

o sentimento é a queda propriamente dita,
não a sensação de estar caindo.

3.

despedir-se com um abraço é cair pelo avesso

4.

o vocativo é o corpo-a-corpo da palavra.
a poesia é apenas a linguagem num empate.

Porque dizer o óbvio é duvidar dele (elogio)

2010-07-03T13:26:00.000-07:00

Amor,
amar é conceber a diferença como parte de si:
eis que estou aqui uma mistura bifásica de eu e você
e que até nas partes que sou é um pouco de ti.

Minha alma tem vista pra janela.
Não resista quando aquela varanda te fizer duvidar da queda.

Sabe,
se a inteligência é uma espécie de instinto da razão
um pouco mais de vinho tinto não nos pode fazer mal.
Desencontrar-se é a maneira casual do destino nos convidar para sair,
vez ou outra;
e eu peço que você não se esqueça de passar batom.

Bom,
pode ser que alguém saiba o que eu não sei dizer,
mas é que tudo fica tão mais bonito quando não é dito,
desde sempre.

Acima de tudo,
esqueça o precipício embaixo do tapete.

- E não leve isto como um elogio.

Quasares ou o que quiseres

2010-06-29T14:51:00.000-07:00

Eternamente supérfluo no sofá
vem a toa tédio a tona no tempo (é o que há)
viver-se no congestionamento

Superficialmente diáfano no aço
o universo é o desembaraço predileto
dos meus fios de cabelo

Monotonamente frutífero no espaço
o que me impede de dar um passo
é que o infinito se espreguiça adiante
toda vez em que sinto cansaço.

(o bocejo raso é a razão
pela qual todo prazo se esgota)

Um cataclisma me espera na ponta dos pés
além da fronteira do carpete:
a verdadeira revolução
só irrompe na hora marcada.

Azáfama

2010-06-14T12:44:00.001-07:00

A luz quando engasga nas persianas é poesia de fresta,
o amanhecer, sombras em festa,
o que foi
pelo sim,
pelo chão.
O tapete, talvez.

Sobressalto sujo,
serpenteio restos de rei do rodapé,
soberano dos rótulos arrancados
e das embalagens vazias.
Destoo na sala de estar,
porque estou aqui
- embrulhado marulho na varanda,
embalado vai-e-vem no ir e vir.

Corredor escorrido pelos dedos,
esganiçado súplicas-de-parede
o ouro branco de aluvião do lençol
é quase o poema que eu tinha pra escrever.

Poema de ocasião ou, simplesmente, grito (ocasopoesia

2010-05-08T22:43:00.000-07:00

e que se contorce cair palavra pelas beiradas,
berlindas de razão (era só
pra dizer só você
que você está linda hoje)
nos vultos do verbo, nos opacos nós do sentido
nós opacos há pouco,
mê dê um beijo e o ensejo
que é você sou eu estar aqui
e ali
ao mesmo tempo,
na trama do teu vestido
na teima que me tira o verso,
na mentira das ocasiões
- vamos celebrar qualquer coisa
que não seja)

N-vezes

2010-04-25T22:34:00.000-07:00

A tinta está em transe no traço
qualquer
que se atreva (trevo de tantas n-folhas de papel)
ti
tu
tal
vez
tituberrar (vo-
cê)
tudo-tropeço

se ousabraços
- consoante nos laços da vogal

a poesia pelo chão
você ao pé da letra
súbita
sábia
sabida
certeza,
não é?
você?

É pra já, mas ainda acabou

2010-04-06T12:00:00.000-07:00

Se é pra já,
tá aonde
é que tá?
Não responde...

Mas vem cá,
cá pra longe
- nós pra lá
pra nós. Donde?

Vem que vem,
se não veio
foi que nem

eu tô cheio;
vai-e-vem
fica feio.

Cosmosséia

2010-03-31T08:50:00.000-07:00

Cabe à transitividade das proporções dar-se por corpo e gesto, embaralhados comumente por alma, pelas bordas;

Donde a natureza de se estar lotado se faz transbordar, por onde se encadeia paixão e afeto entrelaçados como água e sedimento;

Segue-se por decantado o encanto a necessidade verbal da sensação ser sóbria em que é simplificada;

E precisamente o segredo assume a forma linguística do sentimento, bem como a repetição é o vício em estado bruto;

Inaugura-se por hábito dar-se linearidade a estar parado e há de simplesmente haver por que;

Das razões os rastros, causa e refeitos, rarefatos flores para 'o que fazer com?' ao fim e desfaço;

Por fazer o frio, o calor e desencaixe pela etiologia da iminência como qual o quê, sabe?;

O dissabor-supresa e suar frio sem saber o quê qualquer, o outro de não ser alguém, conjugado par caos e efeito;

Pela paridade induz-se a simetria, sermos, ímpar pode e pausa, presença e claramente temer a morte é temer-se só;

A vida no contraste-se de ver, frasco e vazio, engarrafamentos desalentos e acalantos de cidade à noite, o não;

Simples em dissipar-se, dissidência por onde é claro bipartir-se, a cissiparidade das estrelas e universo, vasto;

Portanto infinito, números, virtudes, lógica e imagem por onde se acomodarem cônjuges da clarividência;

Enfim, a cegueira em que se alastra o escuro que é a intuição, por onde é esquecer, e finalmente é recomeço.

Lembra? (pêndulo)

2010-03-17T19:07:00.000-07:00

O charme a que se chama
a chama extinta; o grito se faz
finta, a armadilha por sensual em convite
para entrar:
- por favor.

Firme; fira, a que se refira veneno
veia veio víbora e vil não o
ardil do gesto; o resto é
predicado do desleixo a cobra
para coral da cor e imaginar de
cor é ter certeza
só.

Embalo badalo das três é outra
vez vendo vindo a se passar passeio
por
si próprio para pára raio pode o
sono simples em sino oscilo Sul
ceder, demais

(E o isso é tudo mais que se pode dizer no ensejo perfeito...)

2010-03-08T12:10:00.001-08:00

Na multidão é que parti meus abraços ao meio
e tirei-a pra dançar pela metade
de novo.

No uníssono fui quem ecoei e
além da voz que se me fizeram olhos míopes e espelho,
jogados.

Em resto afiz-me um retrato e,
de rosto, pendurei-me na parede,
de novo.

Ravina

2010-02-17T02:47:00.000-08:00

Se a cor detém impressões por nomes próprios, que me deixem atender por verde-doravante;
a que o poente foi batizado absurdo provável ladeira abaixo.

Mesmo quando se sabe que a sombra é um conclusão precipitada, já estivemos todos ávidos pelo breu;
como pinceladas incumbidas de realidade certa.

Anti-horário (fábula)

2010-02-12T11:38:00.000-08:00

Desde que o relógio tem meditado sobre as horas é enquanto, por pouco tempo.

Sobremodo

2010-02-05T00:39:00.000-08:00

Dei-me por conta na subtração de tudo, inusitadamente
existi por cócegas vazado de luz

Fiz-me potável quando derramado,
por entre meus dedos,
deixei-me por deitado poça
depois
, vontademente

Desde-me por desalinhado com o tempo
por enquanto

Estive paramentado susto no perigo, pouco, pranto,
fui pacto do espanto
entre a necessidade de engolir o choro e perguntar por quê
pára.

Projetei-me para fora na esperança de estar vazio:
rachei-me por vidraça e
fui pisoteado feito tapeçaria barata

Fantasiei-me por nova dor e me travesti por verso
no anteparo das sensações

Vênus em veludo

2010-01-08T10:42:00.001-08:00

Festeje das minhas sensações comuns
comedidos quaisquer e quem mais
nos estamos saídos de fino do recente
-mente...

saboreie a desistência da minha línguagem
a idiomática das minhas digitais de
o interrogativo do abraço
e me exclame;

serpenteie-se a vontade
pelagicamente sentimentos
afogos-de-artifício

despenteie seus hábitos
e desrepente dê de lábio comigo
ou em vinho deveras
mente.

O princípio da incerteza

2010-01-05T00:54:00.001-08:00

Da extravagância sutil no dizer respeito repente
- a realidade itinerando íngreme e fabulada em desfazer de conta
: tudo é mesmo no vai-e-vem precário das coisas

o verso é uma aproximação do óbvio
quanta desmedida realmente.

Poesia de rapina (poemapolaróide)

2009-12-29T22:45:00.001-08:00

violado, vem, de verso e se verseja
em veja bem o foco fora de foto
faz por onde eu estive mais de bandeja
do que se por bancarrota eu estive roto

rua, raio, e trempestarde me proteja
se em minh'alma o destino estiver à venda
a troco de nada no altar da igreja
lá entre nós, eu não me esqueço da renda

sou um sempre transeunte qualquer em nós
rói-se rápido eu vivo derrente à sina
sim-milar de raspão que você nos vemos

assoprado palha estamos em ruína
se na valha destroços demais nem menos
se não calha sermos restos de rapina

amor numa rua de mão dupla (mão inglesa)

2009-12-12T13:18:00.000-08:00

se deixe seduzir pelo óbvio e
não
suspeite das retas - somos um atalho
por entre eu e você
sabe

estou atravessado você
está na
calçada
descalça
prêt-à-porter do lirismo
sem porquê se repetir

estou pavimentado um buquê de rosas

se deixe seduzir pelo óbvio e
não
somos retas - suspeite dos atalhos
por você entre eu e,
sabe

estou você atravessado
nesta
calçada
percalça
prêt-a-porter do porquê
se repetir do lirismo

estou pavimentando um buquê de rosas

não se deixe seduzir pelo óbito e
não

eu sou uma fuga a duas vozes

2009-12-08T18:42:00.000-08:00

tenho tido suspeitas do lençol.
"você alude a tudo", e você retruca
não basta, bobagem, não é o bastante
bastantes braços
brincos e buquês, porquês sem mais mais mais

nunca mais;

tenho sido refém das minhas camisas,
a textura cor não sei não
fui andar nu numa esplanada inventada,
e lá vem você nuvem falciforme e tempestade
tarde, sem piquenique.

fui vítima da gravidade quando pulei da janela,
mas eis que te encontro no chão.

já pedi por favor,
saia do poema.
vou contar até três.

Intitulado

2009-11-24T19:26:00.000-08:00

Na moldura evidente de você,
sou a circunstância da sombra,
incerteza em alto-relevo do grito.

Você estréia intrusa na cabeceira,
mas eu te estive esperando no porta-retrato,
desperta silhuetada na porta,
já que é meio noite.

Nos cômodos fluentes no silêncio,
nos trejeitos do contraste
e no idioma dos espelhos,
te espero na platéia dos meus lábios relidos.

Fechem as cortinas.

Abajur, do francês, abat-jour, ou lótus-em-flor (poesia a mesmo)

2009-11-02T10:10:00.001-08:00

Se admito a ficção no elevador, me deixe nos céus - sou célebre nos corredores, príncipe do pormenor no papel-de-parede, arcanjo para os íntimos sou eu somente.

Deixo a desejar por estrelas cadentes no teto, fosforescentes para os desavisados, sintéticas para os sonhadores

Desfio enredos nas persianas; tenho olheiras por excesso de realidade, e não por falta de sono.

(blecaute)

Se as lamparinas são oásis do dia, nos resta desertificar à noite, descampado qual-o-quê das horas.

Me confesso ao interruptor como quem suplica dormir.

Prosopopéia

2009-11-01T11:50:00.000-08:00

Em poesia já morremos todos,
compactuados destino pelas palavras,
diários nos esvaziados pelos versos.

Éden dado, não tenho dito,
meu lema é o silêncio.

tudo (culto do êxtase)

2009-10-21T21:04:00.000-07:00

sou teu à queima-roupa da pele,
invariavelmente figurante do teu toque,
palpite das tuas mãos

sou tido desapego no teu brinco avulso
e te teimo colecionar de olho fechado,
sombra e alma fresca

sou tudo pompa no teu desleixo,
destinatário do acaso nas meras coincidências

sou atado nenhum de nós na ventania,
untado discordância em silêncios compatíveis

sou despencado três andares da existência para cair aos teus pés,
mas são teus lábios é que não querem seguir

sou desbotado cor no teu azul, séu qualquer
pausa

(está ali tanta, evidente de ser quem é)

repouso pedestre do teu sonho, quando acordo
a chuva é a verdade favorita das minhas manhãs possíveis

Saara tropical

2009-10-18T18:57:00.001-07:00

Me tem a poesia por soluço íntimo
E um poema é pouco mais que um copo d'água.
Se a sede me calha um susto, cai-se e eu rimo,
Se o riso falha, faz-se um pouco de mágoa.

Me tenho poeta por soluço inteiro
Estou-me pra dentro, garganta pra fora.
Dos gestos de querer, a poesia é o primeiro
praticamente não sei o quê agora.

Me ignora a vida poeta por inércia
do destino ou por teimosia verbal.
Malabares do mundo, mal sei o quê

Me inundo de tudo - tapetes da pérsia,
pios, rios e janeiros de areal:
qualquer palavra que me dê de beber...

Narrativa (em qualquer pessoa)

2009-10-04T13:25:00.000-07:00

Desatou-me nó em si
cego ou propriamente eu
outro quem sou que morreu?

2009-09-29T13:20:00.000-07:00

Me vou banhar vestido em verso
varandas da vontade,
vendar a lua gar algum.

Como extremista da noite,
me vão fechar os olhos
tramando escuro com o tempo e todo
todos antecipados rabiscos na retina alguma.

Na posição ambígua dos princípios
eu devo por diferentes direções,
paixões passivamente,
caminhos excessivamente nenhum.

Gastos nas quinas do pretexto,
ilumina-se estreito e somos par,
sem mais nem menos.

Escadaria própria

2009-09-22T20:36:00.000-07:00

No batismo do nevoeiro é que se existe à capela
contato contanto
as mãos lidas pelo avesso,
a alma de perfil nos olhos,
mais que ambos.

Ainda por cima de si,
a paisagem-prateleira,
vitrinistas do plausível
eu conspiro com o silêncio nas horas vagas,
por entre...
a cristaleira abstrata em que somos líquido contra a luz e.

Descamisadamente existindo,
quase entregue,
sermente,
nós dois, nem que,
por mais.

Cangarço

2009-09-17T13:09:00.000-07:00

Eis diante patas
quem pode ser impôs
Dorme, o destino empata
ou imparprério, pois?

Ais tão, a terra em transe
tenta donar de tudo
teu a gente sem chance
e chega, jaz e já de medo
e mudo se aparvora.

Se vinga a vida é vaza
o Senhor sem não sermão
que a língua em si faz casa
e dito é dado, e deu, é Deus no aluvião.

um cortejo gratuito nas intenções, mesmo que de pontacabeça

2009-09-13T17:26:00.001-07:00

Tem-se dito que o nome é um cognato de personalidade
não-grata e vice-versa para quem-o-quê?
e qualquer um.

A regra se tem se diz observada no enquadramento perfeito
onde reina,
quando não se conhecem os limites.
E se impõe o infinito.

(Enquanto a morte em ato reflexo resulta na experiência do arrepio,
transladado mecânica sutil nas sombras)

- um flerte gratuito por entre intenções

Que os olhos dêem de costas para o rosto,
não é mera coincidência.

Revolução violeta

2009-09-10T20:19:00.001-07:00

meus truques se desmancham nos teus ouvidos
e vindos do que há mais do que o que foi dito,
deito tecido atrás desleixo reflito
minha vontade se absolve no teu vestido

e visto violeta, lenta, a paz no avesso
demais cúmplice cor, o branco caído
baixo sentimento e surdina partido
tomado o bordão às bordas adereço

adentro a lágrima, a flor em face, em falso
fundo eu firo e posso eu rarefeito aflito
consolo o gesto do teu rosto descalço

e chora e chove o sudário da tua face
em pele menos o arrepio que omito
a sacradança expressão do teu disfarce

Absolutamente cortinas

2009-09-02T16:24:00.001-07:00

Eu quero ser sofisticadamente exorcizado em todos os refrões,
quer a saber, as superstições são cotidiano por colorir-nos tarde.

Me teima de raspão pé ante pé da cama o cobertor que me escapa,
e me tira fino os ombros o peso de acordar, mal-equilibrado para frente.

Volta a fazer calor de intervalo entre a fome e sentir,
se já lá emprego meu ócio sentimental em neologismos
e não sei aonde.

Quais de que gritos obliterei o frio,
talvez tenha atropelado minha sede por cedo demais,
mas não sabia.

Em descabelado sensações,
a ritualística da manhã me teve narrado o acaso,
porque a verdadeira vida é a que se sente de improviso.

O acaso mal-dosado (lotérica)

2009-08-30T11:30:00.001-07:00

Desponta a dianteira do acaso nas marés em que te tanjo verso de perfil.
Empata a competência dos distantes perdidos com desencontros,
E persigo na curva das causas um esbarro sem porquê, um amuleto de sorte nas segundas-feiras para se lembrar.

A sorte me reclama religiosamente oportunidades perdidas, e aqui se vai mais uma, última de vez, quem sabe?
Eu, coadjuvante do destino próprio, me posso discordar integralmente de e o faço.
Me desprecipito do azar em prazer-a-prazo, porque penso parece que ainda me posso pagar.

A este poema cabe uma dedicatória sutil, um anônimo-talvez, que mais se empalidece de você, quem pode dizer?
Teu nome recobre-se poesia de solslaio, porque todo vocativo de poeta é outra forma de afastar.
E peço desculpas se não há desculpa melhor para se simplesmente ter medo.
Enumero tentativas como se sucedem os versos e o sucesso menos que preterido é pretenso.
Querida, eu escrevo como quem joga dados.

2009-08-27T17:56:00.000-07:00

Por fora das luzes em que é noite adentro
por aí afora, pareço pouco uma minoria conveniente com os minutos
Sinto um abandono de esquina pra depois,
as conversas-fora transcritas corredores na paisagem,
na dramaticidade e paz acolhedores de não saber por acaso.

Revolta em mim o transe quase espontâneo de dormir,
o trânsito tardio de poder ser ainda, o adereço de realidade suplicada em pálpebras,
e meio como que diante das coisas de novo eu hesito viver como se deixa seguir, sem porquê pára.
Careço de graça na violência de existir,
murro involuntário de saber porquê,
e hoje me faço chorar quase de cor por detrás do rosto.
Socorro por todas as dúvidas - só eu sei o que é estar só.
Eu imaginei todas as fronteiras para ser soberano,
memorizei as sobras de vida,
e como se colore um desenho
eu repito os dias mais por necessidade do que capricho.

Reassentamento solitário ou A política do porquê (polícia prática)

2009-08-25T11:33:00.000-07:00

Poço licença para esbarrar versos em voga
na hospitalidade fácil dos constantes
- De antes à frente:
a neutralidade crédula de um deslumbrado
peço a passo, desfavor,
desabotoe a estupidez dos substantivos,
doe-se mar em assertivos de plural
e se afogue em nado.
E desagrade-se um desafago.

Desleixo sacolejado metáforas,
desarvorado galhos
e sobejando perdões falhos
ajoelho à insistência de um mosaico em ser diverso,
e me distraio divirto.

Soube que monomanias estão em baixa
- a voz oraculada do efêmero mo disse.

Deixo-me por pesar à disposição
medidas de biodiversidade,
tenho a alma em promoção para qualquer um
que ache que se tem que dizer tudo.
Se tenho cordas corais no verbo,
acudam-me de lâmina.
Até onde sei estive mudo.

Sobre valises (pontapoema)

2009-08-24T10:12:00.001-07:00

I) Que o vento faça a curva diante de mim,
posso não ser soberano de lugar nenhum.

II) Que ache minhas divergências com a simetria,
sei que a tangente nunca é a saída.

III) Seja sempre teatral com a familiaridade,
pois que a intimidade com a redundância não é exclusividade dos objetos.

IV) Acaricie obstáculos como se coçam as sombracelhas.

V) Leia meus lábios;
minhas palavras estão na lapela errada.

Donde se induz a arquitetura da conquista

2009-08-20T14:05:00.001-07:00

Há uma regra inscrita em você e nós sabemos por que não posso perguntar
que o prazer deliberado de transgredir é para poucos
E que posso apenas ser mais um

Pode haver uma objetividade geométrica num rodeio pois, se porventura te abraço
faço passo-a-passo o que o horóscopo propôs

Saiba que sorrio não por que desconheço o mecanismo das palavras,
mas porque o sorriso é um paraíso bruto do sentido e as estrelas passam bem

Bem sei que um adivinho e um estatístico intuitivo
Poderia escorrer algumas escolhas, mas o que faria com as certezas?
Algo me diz que não há nada o que dizer.

Provençal em três passos (tripé caído)

2009-08-18T00:32:00.000-07:00

1.

É Norte ao longe!
(e) a sorte a seco:
ontem é um beco
que basta a onde...

Sê a consorte
do horizonte
(e) siso de fonte,
seca da Morte.

Valse uma lua,
sol-laminado,
(eu) sonho de lado
(a) morte fez tua

mata de tanto
(e) tato de pacto
e atento impacto,
morro no enquanto...

2. Maladiva

Olhares-resposta, lembra?
Outono caído por você,
você, primaveril, eu,
inverno a dois,
inferno a Deus
disse, tudo farsa de conta,
outra.
Nós dor numa moldura
esculpida memória para se andar sobre,
arder fino,
frio de identidade,
sobrenome.

Nenhum de nuvem,
sou escravo de céus azuis,
aquele
mesmo

(friso de cor
de fato
fátuo
firme)

A morte para além-luar (dança lírica)

2009-08-08T12:53:00.000-07:00

o silêncio erotizado da noite
é suborno e lua meia e dança
doa que a dor feito adorno cansa
se alcança equilíbrio limiar ferida

e o prazer do grito é súplica fingida
fira trança fuga flor e o tempo pinga
verde em vazio soa vozes de restinga
com que sombra se conjuga outra pessoa

em parte-se sempre e entre ressoa
rés, pés. teu corpo lagoa com a lua
debaixo de uma sacada algo crua

creia, amor teia, de mais sentimento
braços de alcateia que crimes lentos
cumpro e calo palmo a calmo o que foi-te

2009-08-04T22:44:00.000-07:00

Mas pôr que não caiba favor,
me tenha por hábito quem ama!...
S'é que da malícia do encontro
é surpresa que vingou.

Que me intérprete despido meu
soluço é vacilo
e anseio
toda crença seja certeza figurada
e mesmo, qualquer
disfarce fácil
- vícios por necessida
-de comprazer da se
-de irmanar da sombra.

Eis que eu, púlpito de diante,
em lugar algum que desconheço.
Expirado, menos que arfante, inspirando,
fiz asfixia por almejo
que a poesia é último sopro
guardado
por engolir.

Novembro (mês e meio)

2009-07-29T16:12:00.000-07:00

Espere-me menos álibi do que agora
Manejo a precisão como desmando litúrgica mania de silêncio
e é só.
Estamos quites, eu-recíproco, esperdoado.

Estou em aberto para que se deu e reveio, vez de quando
o invejo vizinhança paro mar.

Cai-me de colo relembrança,
em braço, enlaço de pranto,
me parto, me tanto.
Sobreacordo trajado outro,
figurado cor na tua predileção
pairando perfume por não-sei-que notas
- dissolvido verde por não-sei-o-quê.

E meio.

Dá-se por descansada, outra ferida,
e tresfinjo malha pelo frio, imaginado.
Confundo mais com brisa, o ar ainda pouco viscoso para música;
a chuva impropério pra molhar.

Permeio.

Retoco-te a exageros, descanso
sigo descorrendo sobre-me,
arrimo repetindo.
Sou canhoto com a alma e
destro por interesse.

2009-07-25T12:33:00.000-07:00

A caneta me indaga mais ser poeta do que meio
intervalo, vírgula e tapete, puxado.
Sem tinta, não há traço algum.

Resvalei sensações e ridículo e repito rapto.

Os símbolos se desiludiram frágil, frio e pedem assentir porque
o ar revigorado de um motivo insistido e não me polpa forçar outro paralelismo entre ser e selvagem.

Disponho um precipício sob o tapete
e o acidente se reclama pompa,
é portanto e possível, armadilha.
Sintam-se à vontade para festejar a indução, mas não me venham com exceções.

2009-07-14T09:33:00.000-07:00

Passeio no escuro o prazer do difícil
Incêndio, é claro, ponteio do ofício
'Té incensa de luz - saboreio ser tudo
Licença sou, será?, certeiro um intruso.

Convida-me um breu, branco e me dissolvo
Te confundo cor no castiçal, revolvo
Meia volta de mim, eu que o diga
Que te alcanço mesmo estando refletida.

Irreflito pois tudo há apesar
A cicatriz é ato reflexo do dia
E o que pede o escuro é poder adiar.

Há dias, e já que mesmo a luz esfria,
Sintoma da noite, posso perguntar:
Que mal há em ceder a uma alegoria?

À noite em meio

2009-07-07T15:20:00.000-07:00

Tempestades me excitam como se o céu me trovejasse por dentro
e a meia-luz me confina íntima, consumada de mim.

Deixada a cor me arrepia carícia calada,
e me deixo percorrer por qualquer sombra
Exagero um halo lampejado da boca, tanta
tremo sóbria de facilidade,
porque as sugestões são as formas mais delicadas de controle.

Me descarrego estática por fora do êxtase, atenta,
tudo me perfaz como um detalhe e me deixo silhueta.
Rarefaço sentindo plena e a chuva me percute a borda da pele
em extremidades que afundam sobras de vida como o corpo ainda estranha um vazio figurado
Dissipo a nudez para me despir de nada
E me deito fiel ao tato, quando todo dia claro me apavora.

2009-06-29T20:19:00.000-07:00

Seduzi-me para todos os efeitos colateralmente ensaiado comigo.
Ando. Grande coisa.
Emparelho, desponto, calculado desaponto pelo sempre.
A dose de identidade com a parede não está em ser branca;
existe no contraponto da janela emperrada. Puxo por o favor, que o tudo está trancado.

(Ô de casa?)

Transições espontâneas são certamente melhores do que dietas,
o desde prolonga recomendas - ser direto, porque é nosso direito.
Mas não vem ao acaso, é nada.

De logo logo deixo o princípio mareado como quem cambaleia concluir porque.
Como quem sabe?

Apeio do inexorável. Xote derradeiro.
Congrego do apelo orgânico da iminência,
cego clarividente, abdico de déjà. Sigo.

Dessinto, artificial. Disto, mas não disto,
meio-a-meio com a coordenada da alma e o contrato do inferno,
nos perdemos em contato, manifesto de me.

Samsara

2009-06-18T21:14:00.001-07:00

A noite é adocicada de ruas vazias,
de feito velas que irrigam a cidade de acontecer
- de se incendeiam fatos, o céu troveja como quem cospe.
Desencadeado...

Descarrilho-me como a quem foge o destino por inépcia.
Sou séptico à possibilidade como anteontem e desde amanhã.

Os vultos vulgarizam-se transeuntes,
perfilados automaticamente diante do fio da meada;
todos se espreitam como se suspeitassem encontrar.

Saiba que o Sul é um fator que raramente consta em devaneios:
derive a contabilidade da providência divina.

A luz preambula poste após poste a pés as esquinas.
Toda paralela é uma distância andável do infinito.
Os cruzamentos perambulam motivos urbanos para dilemas nos retornos;
irresoluções cotidianas como metáforas pouco-familiares
- que se contornam como quem segue reto por princípio.
Os sinais soturnos infectam a opção por se poder transgredir em benefício.
Corra como quem peca por avidez e reze contrições em trânsito.
Os prédios vergastam silhueta em azul, como se supusessem limites no detalhe.

Envergo de espetáculo diante de aplausos de chuva...
Invejo estar molhado através do vidro.

Suplico por um abraço que só uma estátua me pôde dar.

O vento viceja avenidas - venha por esforço velejar no atrito,
caia por terra no átrio de Gaia,
mas precaveja-se com uma pá.

O bordado citadino dos edifícios pode ser edificante numa civilização de gala,
mas não se esqueça de se queixar dos costumes.

Convide a cidade para jantar à luz de velas, mas esteja lá à hora marcada.

Em flor

2009-06-07T22:02:00.001-07:00

Perpetro da tua pele uma simbologia de pétala
- nada me impede
de tatuar-te de palavras.
Sopro feito arrepio aspergido sobre teu vasto,
desabrochada de intenção, arrependida, de repente.
Visto o disfarce do impossível, porque tudo pode ser,
e podemos: seja.
Rascunho das tuas veias uma linguagem intuída de decifrar-te nua
e aguço-te o tato com o toque intermitente de sussurros.
Insinuo os pecados como formas de redenção,
consinto render, deploro o perdão.

Insista no erro porque a justiça é uma forma arbitrária
de compensação do desejo, nunca me sinta reparado.
Note que os absurdos vêm à tona conforme os olhos vêem
Cale a veêmencia dos contrários como quem silencia uma criança
E deixe-se devoluta, mas se faça perder por um propósito.

Estetística

2009-05-25T12:36:00.001-07:00

Mais de dois terços das rotas supõem um desespero pacífico
como há em 92% das retas uma obviedade instigante.
Apenas um quinto dos desabafos tem um deleite
desabado em se ter que recolher,
como temos tido em todos os casos de tragédia inevitável uma persistência irresoluta.

Há uma dormência emocional em 37% das pessoas que dormitam sobre extremos,
como indícios fortes de deterioração em abreviaturas de sentimento.

Apenas 17% das objeções passam por soluços sustados,
já que nas regiões onde faz mais frio
o índice de sustos frustrados soma quase o dobro da sobra.

Em mais de 40% das colisões verifica-se uma iminência entorpecida
pelos circunstantes, como um enleio pretendido nos fatos.

Existe uma caricatura intrigante em 89% das certezas
- é o quando não se assombra de dúvida.

Somente metade das estatísticas é confiável.
Mas em que metade estamos?

Para ver se ficaria bom

2009-05-20T20:39:00.000-07:00

Versifique comigo, convença
Todas as convenções de sentido
Do contrário, contrario, rio
Rápido, é o mesmo - é estio.

Não há nada entre verso e presença
- É conversa, crença, desprurido.
Meu caso contigo não é prosa,
É pena, é pouco, é pouco ardilosa.

Não faça cena, eu impeço - peça
Saio de cena, cedo; vencido.
Vem cá, cá pra nós é cedo
Pr'um saldo negativo. É segredo.

Paz, entendo. Peço, se despeça,
Meço pelo mínimo pedido.
É que a lua levantou um ponto
Pertinente: estou cheio. E pronto!

Cardinais de percepção

2009-05-12T18:35:00.001-07:00

A violência arrefece no gesto
- absolve no toque difuso da água.
Estou imerso em paz.
A paciência, o pretérito, o por quê?
Do contato resolve-nos, volve
em humores consentidos da sensação.

Quando é dos olhos respingarem ver,
desastradamente, densos, detidos.
Dentre a fresta livre que é estar
entre, tanto insuficente.
Do perfume espaçado forma física de presença,
presente à proximidade da respiração
e à futilidade da suspeita. Certo.

Porque a intenção se apieda do insensato;
a queda é transparente para quem vê
a dor como glória de se ver ao chão.
De pé.
Mas qual é a pertinência da vitória,
quando todos nos juramos vencidos?

Se me perguntarem

2009-05-03T12:20:00.000-07:00

Não perguntem, ando gaguejando meu nome.
Tenho estado muito certo de quem sou.
Na verdade, não tenho tido muita fome;
tenho tido pelo que dizem aonde estou.

Ontem mesmo, a minha sombra me procurou,
É que não me tenho visto ultimamente.
As palavras ainda atendem por eu, sou,
sei, lá, aqui - só amanhã, recentemente.

Tenho visto um talvez, assim, só um talvez,
que em sã consciência tenha vergonha, sim,
vergonha de atender à porta uma outra vez.

Pelo visto, tem-se dito que a casa está vazia:
uso capião do nada - é mais ou menos assim;
eu mesmo confirmei a informação outro dia.

Poema-práxis

2009-04-27T09:41:00.000-07:00

I) A poesia é sutil persistir da palavra
insuspensa como deriva condicionada.

II) O som é dissuasão sublime do sentido
e o sentido que há é a leitura labial de um bocejo.

III) A música é desistir voluntariamente da imagem,
como a tempestade é dar seqüência lógica à dissonânica.

IV) A composição pressupõe fragmentos
e pode ser que não tenhamos nada em comum.

V) A intenção é apenas um veículo,
embora eu também não seja intenção.

VI) Os versos não se encaminham para baixo;
eles também não vão para lugar nenhum.

VII) O fascínio que exerce o fim é apenas outra feição da liberdade.

Clareira

2009-03-23T10:18:00.000-07:00

A glória de se dizer é o silêncio
Caio o suficiente, certo, fácil, inquieto
Cedo, a vitória - é tarde,
cômodo da memória, é verso é ver
Revolvo meu rosto, rompo comigo,
rio rente de quem sou...
Ora, é hora de orar, sede, crê
- é o mesmo, tudo há a certeza de quem é,
ser, se é, sorte, descortinado, descortês
quer seja quem me corte, qualquer...
Mal me quer?

Laguna

2009-03-13T15:08:00.001-07:00

Amanhã, de hoje a noite em plena,
será que mesmo a lua vale à pena?
Será que as sombras sobrevivem
mesmo no esmo do escuro?
O pouco sentido que persiste,
posso dizer que a luz existe, intensa,
numa guimba de palavra...
Mas e quanto a iluminar?
Não se pode ver uma sombra desmanchar.

Pressinto, a parede consente me impedir.
Peço, prece, mas nada parece no escuro,
nem um grito aparece no escuro...
Nenhum.

2009-02-04T17:14:00.000-08:00

Das pegadas desejo apenas os meus passos,
dentre espaço meço apenas estar distante.
Dos circunstantes espero apenas testemunhas,
como transeuntes em calçadas frescas,
calcadas de ainda há pouco.
Dos terrenos baldios fantasio apenas trangressores,
e sorteio minhas certezas pela paisagem,
torcendo descontente pelas metáforas.
Das omissões almejo apenas o anonimato,
e dos números espero virtudes e não quantidades.
Do absurdo sinto apenas o sabor fonético
e a sinestesia feita uma imagem imprecisa.
Das deduções desejo anestesia passageira
e intuindo a desejar a anistia de uma melodia cantável.
Das conseqüências aprecio apenas a delicadeza,
embora queira o vasto a sós com despudor.

E das iminências quero viver para prescindir do presente
e tanger reflexos para poder abraçar a solidão...

Terço feito em contas

2009-01-04T08:52:00.001-08:00

Faço, como fácil de contas,
um terço de ter-se perdido;
no que tê-lo é só ter fingido
o haver-se escapado das pontas

dos dedos. Terço é haver temido,
ter são medos, ao fim das contas
todos nós fazemos de conta
de que orar nos fez vencidos.

Se ater só ao tato em textura
é tanto quanto haver tocado,
e, entanto, ter é, algo impura,

de uma forma já ter passado.
Um terço é só uma conta dura
em contas de sofrer calado.

2008-12-25T13:07:00.000-08:00

Minhas cicatrizes estão no teu corpo,
porque o eu estar morto está exposto
menos em mim do que está no teu rosto.
Encontro um álibi no teu conforto

- crer que teus olhos não são mais meu porto
e perco, meu 'spírito indisposto
p'ra acordar e ver o sol meio fosco
p'ra raiar ou p'ra morrer, não me importo!

Minh'alma não consegue nem transpor
um círculo imaginado no chão,
que está à noite qual sol p'ra se por...

Mesmo que o acaso me diga não
há como alguém superar seu círculo
se atravessá-lo é dar a si perdão?

Constância

2008-12-21T20:58:00.000-08:00

Conviver no que há um momento em que se entende o tempo
como ter-se transcorrido,
quando coincidências absurdas convêm
ao acaso tão naturalmente,
postas como superficiais
nas tuas mãos rudemente partícipes de metáforas,
artífices íngremes contra o vidro vazado,
verdes
ásperas de implausíveis mas tão confortavelmente presentes.

A constância dos repentes...
surpreender-se pelo conhecido,
transitar indiferente pelo desconhecido
no íntimo detalhe palpável de ter-se tocado,
em que é estranho da memória o haver sido
Do afeto vulgar do tato,
Como se expiar a vontade pecado a tornasse pura,
so(m)bras desamparos em formas frias de carinho,
porque não há dor mais sublime do que ser amado tão impessoal.

É como o assédio ingênuo
transpõe o abuso numa forma de ridículo
comiserável

2008-12-15T16:47:00.001-08:00

Sofro, porque para mim amar-te é ousar
Sofro, porque para mim agir é errar
E todos os meus desejos tem um sabor absurdo de sonhar.

2008-12-11T18:22:00.000-08:00

Há clarões vagos no pano da cortina
- Minha retina destece novelos fáceis
Por imaginados, com matizes táteis.
Linhos de luz escurecem qual toxina

De por possível se livrar; não da dor.
Pálpebras ponderam contrastes em nada,
E esquecem a luz, à sombra iluminada.
A visão não vale a luz que a faz ver, por

Quase-receio de olhar. E 'inda a cobiça,
Como se se pudesse ouro, submissa
À vontade de coincidir-se com o ver.

As mãos tateiam a matéria estirada,
Em estrias-fantasias, qual fato em farda;
E esquecem-se que tem ouro em seu poder.

Psicoglifo

2008-12-07T12:04:00.000-08:00

Saboreio a solidão gritando para todos
desde que não haja ninguém para ouvir.

Os gritos são contornos delicados do silêncio,
que o ocupam vazio consigo mesmo;
Impor perguntas é uma virtude do silêncio
Portanto, quando estou falando sozinho não estou buscando respostas,
estou evitando perguntas.

A perfeição do movimento é o repouso,
como a fragilidade da porcelana aguça a sensação do tato
e nos tolhe de quebrá-la.
A repetição nos acolhe como se estivéssemos parados
e a ética da constância me impede de ser repentino.
E tudo será sempre o mesmo...

Cumpro os dias como solenidades,
privo os momentos com previsibilidades,
e sacio as expectativas jejuando de mim
fardado a morrer de razões condecoradas
sob o sol rajado de uma salva de tiros
soando a inevitabilidade das coisas caindo
quando todos os homens estiverem de joelhos
e todas as balas estiverem no chão...

Fatualidade

2008-12-05T14:56:00.000-08:00

Quantas vezes me quiseste metafórico e sutil?

E na tua presença me acreditei inútil,
ainda que não houvesse sentido em utilidade;
porque dizer era o mesmo que cantar
e não haveria o que dizer
mas solterar encantos e sussurrar fascínios
- inefavelmente inscritos na alma.

Compartilhei os teus segredos com meus medos
e pouco me contentava convir-me forçosamente ao silêncio,
conformar teu rosto ao pranto em fantasia.
Me afeiçoei a perceber-te
através de um desfoco quimérico
em que não importa mais o que é do outro lado,
porque o outro lado não houve.

O que há é somente o estares do lado inacessível,
mesmo que estejas ao meu lado,
pois minha ficção é uma teratologia de medos e desejos que escondi sob meus olhos
e clamo, súplice, como reais para que não sinta os espinhos que me ferem,
ou tenha medo de que estes espinhos possam ser teus dedos,
feitos ameaças por mim.

E sigo perseguindo meus passos,
calçando feridas aos meus pés,
negando tempo às minhas cicatrizes,
me impondo necessidades para andar,
porque prescindir de amparo é ter de seguir.

A condição dos meus passos são violetas violentadas pelo caminho
e a condição desse meu caminho é eu estar sozinho...
E então me sinto afeito a recorrências na paisagem,
como a dinâmicas de humor em dias nublados;
e vejo que a condição de meu destino
é ser sempre circular.

Cabais acabados

2008-11-25T17:24:00.000-08:00

A consagração de todos os versos são ninguém
A percepção são simetrias comedidas de acontecer,
crimes fugazes, cores fúteis no jardim
A verdade são pinceladas cegas e alheias na paisagem,
certezas diante do passado, padrões viciados
O vento são ornatos podres, flores fúteis,
o tempo mentindo passar nas perfeições do desgaste,
feições figuradas, retratos falados do destino
O futuro são frustrações na vitrine, vitrines vazias;
as frustrações são o estar vazia, vazias, de vitrines
O movimento são incertezas palpáveis, pálatos embotados
o perder-se, inconformidades em ato para lugar nenhum
O fim são sutilezas súbitas, continuidades impossíveis,
nexos implausiveis de esperança, lapsos de consciência,
lapsos de consqüência, desmaios repentinos em mudanças...

Cinza (suspiro poético)

2008-11-13T07:08:00.000-08:00

Todo o poema tem a ilusão de que diz algo que não foi dito
de dizer que toda a gota de chuva
[é uma onomatopéia para uma lágrima cadente dos olhos de um amor angustiado, um céu sem nuvens vazio como um lampejo lépido e lugente

Todo o poema de amor tem a ilusão de dizer que ama, que foi feito para ti, o que é dizer a mesma [coisa, porque todas as coisas são um ou uma, tanto faz
e eu tão distante de ti, afastado pela unicidade da consciência da qual discorda a parte
discorde de mim, e nem peço que recordes, nem tampouco um simples acorde com que toquei [minha alma comigo mesmo sem que o tato nos unisse em ti,
numa valsa incompleta onde baila tudo, e onde não sou teu par, mas qualquer rarefação da [existência, escassa como as estrelas à noite
em meio
a alma sempre uma metade sem metade, e que, no entanto, não portanto, não se faz completa
não direi, não diga. Não deve ser dito
que te amo, pois te amo acima da asfixia da vergonha, agora que já estou morto, e já estava
Não deve ser dito
porque já foi dito e repetir e reafirmar é reafirmar que o tempo existe, e não há maior tolice do [que o tempo ou a distância,
talvez estejamos eternamente distantes e esqueças a eternidade pois a ausência de tempo não é [uma sucessão de frases com vírgulas que se lêem conforme o tempo passa

tudo já foi lido
Não há diferença em ter sido escrito, pois já terá sido lido como a ignorância da flexão verbal, [maldita inflexão do corpo como uma superfície do espírito irremovível
eu já te amei e amo por toda a vida, esta espécie de vazio sentimental que se preenche contigo, e [que no entanto nunca vi transbordar.
Tu não me amas
E nem amou ou amava, ter sido amado é a mesma coisa que algum dia sê-lo
não me perguntes, não há perguntas quando se crê cegamente em todo o tipo de crença, o [ceticismo ou o amor
e eu já descri do que poderia ser descrido ou descrito, a tua descrição poderia ser ou não ser um [clichê qualquer mas também não faz diferença
pois tu és unicamente tu, querida, minha amada que não direi imortal pela repulsa à pleonasmos. Tolo quem o disse
pois foi quem amou sem jamais entender a si mesmo ou a quem amará
e todo dia retornarei à irrelevância de existir, como um dançarino sem par opresso pela música [que o impele a dançar
Por que não dancei?
Por que o universo é uma ciranda plangente?
eu desisti de reler o revisto e revisitar, sempre revisitaria ainda que me custassem polegadas ou [quilômetros sem medida, a medida do teu olhar, o teu olhar como um crime consentido, não por [que a vítima não sofra mas por que sofre em silêncio
Não ter sido convidado é receber um convite irrecusável não por não ter discernimento mas por [não decidir como possuir nosso livre-arbítrio sem ser um mártir e todos somos
embora não concordemos e eu não sou o todo sou apenas uma parte, não um porta-voz rouco [é como existir, é como não te ter, . não ter sido tido nem não tampouco superar a posse o [meu o nosso o teu, Vossa Excelência
eis tudo o que é vil, olhe pela janela, diga o que já foi dito (em silêncio)
(nada se move)
As estrelas - Rútilo o vinho rubro que palpita o sangue a evaporar como a cartarse do éter!
Silêncio.
(o céu não se move)
Nuvem - Que me firam as estrelas, perdi tudo desde o poder chorar na impessoalidade da chuva [e a ira num relâmpago.
A justiça - O inconformismo é o casulo da sedição, um homem que descende dos homens ad [infinitum merece a ignomínia, velado como o veludo no último de meus supiros; prendam-no!
(o sol resplandece, o céu se torna limpo)
Um homem passando pela rua - Que belo dia para se ir à praia, espero que não chova!
Silêncio.
RIDEAU
Ainda existem homens felizes em dias nublados. Há ainda lágrimas em meio à chuva.
Dizer que nem tudo está perdido perdido está tudo nem tudo será fadar ao infinito
talvez
talvez nem tudo esteja perdido
Existem homens exultantes para homens tristes, não importa a proporção
Fiz eu as escolhas erradas, sempre?
Nunca tive mais certeza do arrependimento quanto do subjetivismo de gostar do verde, de te [amar e se algum dia conseguir suportar o erro, aprender dele, talvez possas tu aprender que eu [errei e reverter a tua dúvida,
tua pergunta cuja resposta foi um apelo apaixonado e desesperado como a cera derretida que [afoga o lume de uma vela.

Não existem escolhas certas nem erradas na vida, ; o problema de se viver é conviver [com as escolhas que fizemos eu e tu, quando decidimos divergir da mesma origem, na mesma [origem, pois viemos do mesmo desespero de amar.
Por quê?
Por que nada importa?
, é tudo tão simples quanto a resposta a esta pergunta cabal do universo que já foi [respondida. (morte ao tempo!)
porque eu te amo, e nem isso importa porque o que importa não importa à importância à [imprudência de dizer
de novo
eu te amo
Silêncio.
(suspiro)

Sândalo (secante de poesia)

2008-10-30T19:37:00.000-07:00

O silêncio seduziu-me as palavras
e o som decantou-se-me ao sentido
Nexos, fáceis amplexos repetidos
de há muito não os quis mais haver

Retratos me quiseram não querer
mais ver (de onde há, eu vejo)
E tanto ensejo brusco de dizer
ao vir contrário - só desejo ouvir

Rever, reter, reconhecer de novo
pela primeira vez; sei se em são
saúdo, vão em amargo, repulsivo

porque digo - deixem de se dizer
a si queixem, quero ser - sou soar
som se se esqueçam do que há
(...) aqui.

Subindo uma avenida (ficção parcial)

2008-10-29T19:01:00.000-07:00

Conjuraria a antinomia entre som e ser
à antípoda do contraste e da cor.
A cor-pálida e o rubro rubor,
que não possui em si o alvorescer,
ou seriam isto ou seriam
a onda na falésia, olhos que faíscam.

Então a minha alma regeria
(como uma artéria pusilânime
que se espraia no chão e do fino flume
evoca toda a tempestade) uma sinfonia!
Mas todo o ar convulso
não passaria de uma brisa, dum impulso.

Quebrei os Frascos. As vozes, os perfumes
se embaraçam às nuvens, etéreos fiumes
e decantá-los me lancinaria o vinho
e a cor-vinho; precisaria os tecidos e o linho!
O preto, essência de todas as essências,
que repousa como uma Absoluta Consciência,
retornaria à congênita insuficiência
das cores primárias, presenças sozinhas.

A profusão do preto: a correspondência
entre o girassol, o sol, a cadência
de um dia e, excluído, o amarelo.
Um homem que fosse taumaturgo, desvelo
as carícias visuais de um mirante:
a torre isolada da poesia, do distante.

Vede toda esta minha prole doentia!
É a ciência parturiente da poesia!
Insisto no panteísmo tonal do preto,
ó cônjuge infame do traço reto
que risca ao infinito a razão.
(Um simples retoque: a imprecisão).

Nas oscilações mudas do contínuo
a atenção, como o laivo som dum sino,
entoa o rejuvenescer do Tom
a um sentido que transcende o bom:
ao esboço original em que o poeta visa,
nos arabescos, a potencilização da Monalisa!

A estrutura que sorve do som a Vida;
a semântico-sintaxe vogal vezes repetida.
O poeta a vê argila, líquida
- a perda de sede que torna a água insípida
é a verdadeira distorção do significado,
este altar poético vilipendiado.

Nunca perdida, o tecido da argamassa,
o sustentáculo da embriaguez, a taça.
Por mais que a carne escamoteie
a tíbia tíbia e a permeie
é impossível renegá-la - ato fugidio
-, senão como da vida o faz o suicídio.

A crise, um trauma - a fratura da alma
- o movimento rotatório de uma palma
que circunscreve um palmo. Pauta.
O descrédito do poeta, quando falta,
na iluminura imaginária do seu céu
o dissídio sádico de um escarcéu,
e a frieza de um peristalta.
No bojo da inspiração jaz o suspiro.

O ínterim que, exausto, se acomoda
na lacuna entre a sinestesia do tato e a roda.
E no vagar que é o tédio entre a noite
e a hora, repousa - um estendido chicote
- o limbo entre o poeta que poeta
filosofia, não filósofo-intermediário-esteta.

Além do horizonte, há um precipício,
onde, não houvesse fim, não haveria início.
As nuvens, os céus e os prédios
se amalgamam à percepção então vazia.
A nebulosa, astro que animalescamente cia,
faz da estrela - como o olho à lágrima - o tédio.

Morte, ó Morte, joguete celestial,
tua causa é o arrependimento universal!
Fui-aí, como um vale de avenida
em que convergem os afluentes
de uma miscelânia de líquidos comburentes!
Dois-dois rios, a Terra erodida!

O lume, reflexo do sol em lâminas,
no metal, matéria fosca, anima
as cores garridas do Nó Górdio.
Acuda-me o sabre; dêem à ciência
todas as fórmulas da paciência!
Ei-lo aqui (ó, sabre!) num exórdio.

Meu sabre perderia o fio,
se, poeta-vândalo arredio,
todo atado nó que num alexandrino
visse, logo, e alexandrinamente,
partisse. (Hemorragia à mente,
à solidão histológica do intestino).

Quando me interrompeu o sono noctâmbulo
(a vaziez da alma, a ausência de preâmbulo)
que espirrava os projéteis,
versos astutos, palavras brutas
e a dissimulação da mágoa arguta,
a estupidez do som externo; sons estes, débeis.

Uma mortralha cor-catarse,
da crueldade da decomposição, disfarce.
Uma alma finalmente veria a luz,
pois a treva não é vista, pensei.
Repouso; indiferença, por ti velei.
Poético seria ao luar de um pátio andaluz.

Talvez aí me importasse. Dizer,
não saberia; só me restava crer.
Lembro-me do som, recordo-me, sim,
gritou: " Cuidado!"; o som seguinte
foi uma condensação de vinte.
Cheguei ao destino. O destino tem fim?

Descendo a avenida (ficção dual)

2008-10-29T18:59:00.000-07:00

Como os pensamentos - sons de sereias
Ecoam como sirenes - meus pés
se ordenam em passos - vozes, revés
Vezes; vezes passos - pelos que à meia

Luz passam: isto sim uma lauta ceia,
Pensei - só as palavras mais e até;
Perdi o aceno, o homem entrou na Sé.
A alteridade e a alma meneia.

Pus-me a falar - o choro dos chacais
Do homem, o choro do homem -, faz
Só um instante, comigo mesmo

- Vermelho, pulso, verde -, se, de fato,
O tempo passa. Respondeu o eu cognato:
"Impossível". - Começou a água a esmo.
Chuva...

2008-07-23T12:10:00.000-07:00

Esqueço-me, parado, do outro lado de um espelho quebrado
- Conscientemente reflexo, reflito;
indago meus passos de hesitar caminhos conhecidos,
percorrer desvãos sem quedas,
largar-me a ventos impossíveis não por frios, mas insensíveis;
argumentando com os céus sobre certezas de chuvas.

Ralento meus passos, estremeço diante de um clímax repetido por memórias.
Rachado nas lacunas do espaço que acomodam cadências alheias,
meus passos valsam êxtases de ontem,
fadigam-se por corridas corridas
e vangloriam-se de nenhures pensarem-se então
e repensando-se se repetem, renegando-se.
Vago no outrora
- Meu pensamento indiferentemente uma calçada fresca de cimento,
e ando olhando para cima, redarguindo com o tempo.
Livre, no desforro do tempo,
todas as calçadas estão conspurcadas de meus passos.
Revolvo perjuro nas buzinas dos carros,
flerto com o silêncio como se me sorrisse de ontem,
roubo sentido às coisas, apego-me em rir-me
à irrelevância de tantos nomes despropositados,
e desatino-me em lágrimas pela coloração do asfalto.
A memória pouco a pouco toma-me de assalto mais frequente,
tecendo-se como quase contínua, como quase presente.
E vai galgando-se até a hora em que nem sequer minha rua
será mais minha.

Destro

2008-07-23T12:05:00.001-07:00

Esquecer fazer: se de dolo o é deixar
Futuro me carranca, peço
Passado-o, face minha da, faço
Branco: em brinda-me futuro - que o é calar!

Espanto-o! E cronologia à crase
Imprecisa e homogênea textura, lembrança
Possível ao presente, o posterga: vingança.
Semântico vácuo, o redunda que em frase:

"É o nunca, presente. O seria futuro."
Plausível o reduz, recordação
Negro inefável da maldição,
Enegrecido presente do vidro obscuro.

Descri que ao rumo, vivi o vivo.
Passado do, solidez a resta - porvir
E distância-a incapaz ao remir
Esquecer permite o que, alitivo.

Soneto de um verso só

2008-07-23T12:03:00.000-07:00

Todos os dias parecem-me o último
E cada verso parece meu último
(Sensação que se dá quatorze vezes
Em um soneto, onde sentem-se os trezes

No lapso entre cada verso e seu último).
Todo o amor pareceu-me meu último.
E padeceu-me, último, únicas vezes
(Sete! E ainda trespassam-me os trezes!).

Quis fazer-te um poema, mas dispunha
De uma única forma; uma única folha;
E apenas um último verso, eu supunha.

Um último soneto; um último verso
De papel em branco que 'inda me olha.
Eu te amo! - E incompleto o verso...

As três cores do vento

2008-07-02T12:26:00.000-07:00

I. A transparência

Nuvem, serpente súbita do céu,
a vagar pela simples sutileza;
som que sussurra ao lírio a tristeza:
o vento silente

A luz, vazamento vorpal do sol,
vela no escuro e viceja no branco.
Vê, vidência! e avante o verde manto:
o vento vacante

E a natureza, o exaurido zênite
do fazer-pintar. Beleza dizer
é ser do vento. Seu soprar, prazer:
o vento distante

Ser, só se ao se ser é sentida a brisa
e então somente a brisa-sente e sopra;
ser vento e verso. A consciência recobra
o vento silente

II. A transparência

ve le geiro
nto passa
te pido gem
nto passa
ve le geiro

III. A transparência
Tremeluz a luz; um pleonasmo estagnado.
O vento trespassa suas madeixas
que não sangram e nem caem,
e nem tampouco o vento para.
Os páramos da visão: as estepes
transbordam a natureza,
porque as folhas oscilam;
e se oscilam ao vento, soam;
e se soam e oscilam, farfalham.
Mas não faz diferença.
Mesmo que não equacionasse o farfalho
ainda assim as folhas farfalhariam.

Ventar é como que respirar.
Uma expiração e inspiração dos pulmões da natureza
O vento acaricia a paisagem
(toda carícia é um dinamismo,
como a cor branca no pano)
Sem o vento a planície seria previsível
como a luz, ou um pântano escuro.
Algo que previsível porque estático
e porque estático, morto,
e por conseguinte incompreensível.

O vento pretérito é uma corda arpejada
que não mais soa, mas que se sabe
que soou porque ainda treme.
Como as pétalas murchas
de uma flor que, por isso, outrora vicejou, como o sol
obscureceu o frio e abandonará o calor.

Há um ditado nos mares:
"A calmaria é a ausência do vento."
Jamais o contrário.
Seria definir um lago
pela ausência de ondas.

Seis horas (devaneio bucólico)

2008-07-02T12:22:00.000-07:00

Sinto-me de som sinfônico e corro
Pra dentro e fora, como às seis em ponto;
Opaco da hora - a bruma abraça o morro.
Sinto-me suspenso só e me conto

O infinitamente livre do desforro.
Adejo, penso-me pesado e pronto
– Se toda a mobília está sem forro,
E eu sinto a náusea e tudo sem estar tonto,

Divirjo-me, sóbrio e ébrio de me estar;
Entre espargir-me, orvalho de afagar
A paisagem de se estar esperando;

E a impaciência estanque de si
Tanto eu, tanto que me vi e ouvi.
Olhei-me pra paisagem me encarando...

Água aguardar

2008-07-02T12:21:00.000-07:00

Aguardar um verso, a calmaria
Indefinida até que um espelho d'água
Reflita algo preciso como a mágoa,
E ora vago como uma sombra pia.

A tempestade. A imagem; felonia.
Intermitência, simbolicamente a praga;
Luz a perder-se. Metáforas mais vagas.
É necessário preterir, queria.

Recorre-se aos distúrbios no oceano
como símbolos ordenados num plano.
Aguardar um verso torna-se um verso.

Meditar é tornar do porvir
O presente. Da hipótese auferir
A tese. Ter da metade o terço.

Gêmeas certezas (poema de incerteza)

2008-06-29T21:06:00.000-07:00

Rogo, diga que não me queres;
Que, de em tudo o que me feriu,
Propositadamente feres.
Tanto se fechou, pouco Abril,

Que abriu-se; dê-me a certeza
De que em cada delito feito,
Em que me mataste em tristeza,
Me quiseste morto no peito.

Sussurra-me, então, tão segura
De que desta palavra dura,
Deseja somente ser não;

Diga-me que tudo foi vão,
Que nada quiseste assim,
Que teu medo foi dizer sim.

Diga-me, que ainda está acesa,
Pra não se estar ao escuro afeito,
E que a esperança não está presa
A cair-se de um parapeito,

E que à vertigem não caiu.
Diga-me, que a dor que me impeles,
Que a doer-se, não se viu.
Rogo-te, diga que me queres.

Reencontro

2008-06-29T21:01:00.000-07:00

A bruma espessa que atraiçoa a chama
- a névoa que ora surda e clama
a tua ausência, em minhas mãos, o gesto vão de abarcar as tuas...
Rasgou-se para mim o hábito do infinito;
meu desejo aqui convulso e preso,
tanto sedado pelas estâncias baldias interpostas entre nosso capricho,
ou desejo projetado como simples dança,
em que nossos lábios gesticulam juntos.

Como a distância avança
e eu continuo rastejando por uma trilha ainda não aberta,
que me levará a qualquer lugar ou lugar nenhum...
Lembrar-me os teus beijos,
como seixos que percorrem o meu leito de rio que só quer seguir,
e nasceu contigo junto e agora só espera encontrar-te foz...
Eu tantas vezes culpado de assentir, quando tudo o que fizeste foi calar.
Tanto foi tudo, o que não disse; tanto seria o que dissesse...
Quando te revi, teus cabelos ávidos por gravidade,
minhas mãos ávidas por amparar, permanecemos firmes
e enrijecidos como duas miragens que não se olham...
Dois delírios desérticos em que ambos os viajantes morrem de sede...
Meus pensamentos gestavam ansiosamente o carinho,
e neles tua pele desejava-se tão irremediavelmente veludo...
Repousei como recôncavo de desamparo uma fadiga que encontra apoio até num precipício,
e meu amor precipitou-se novamente como uma chuva de verão engendrada no inverno...
E o veredicto final da realidade foi tornar-me inabsolvido réu e tua presença,
tua presença docemente algoz; a realidade quis-se pai que envenena o filho...

Espero que possas tanger-me este desejo como vida extirpada do meu organismo,
espero que possas recorrer-te sonho e alegar-te como prerrogativa...
Pois tudo é tão vulgarmente típico que aguardo-me a ti como alternativa difícil
de que nem todo o destino é pra tornar-se incomensuravelmente desatino,
e que nem todos nós tenhamos que morrer tão sãos de ceticismo, lúcidos de ver...
Porque meu desejo, apavorado, viu-se confuso e alforriado
e tantas vezes em que pôde fugir, tantas vezes foi que correu de volta para ti...

Canção de auto-vitupério

2008-06-29T20:58:00.000-07:00

Vitupério! Matéria-prima ao pranto;
O choro concatena a chuva e chove
Espesso - reflexivo arremesso imove
Luto e re-luto; o silêncio é meu canto.

Cantei-me e, réprobo, ser; um ser tanto
E pouco. Sempre há tão pouco, nove:
Me remeço e ar remeto a mim e move
Ao zero; zênite o que fui, no entanto,

Acre o que o sou, nem tanto; talvez nada.
Nada, isto é nada. E flutua no fundo,
O que é naufragar, imersa a gargalhada.

Cremar! Depurar sem tocar o imundo,
NÃO é mundo, é cantar-se; a voz parada.
Isto é vituperar-se! SIM! Afundo!